A falta tuya.
te invento.

Gracias Nano

Los recuerdos suelen
contarte mentiras.
Se amoldan al viento,
amañan la historia;
por aquí se encogen,
por allá se estiran,
se tiñen de gloria,
se bañan en lodo,
se endulzan, se amargan
a nuestro acomodo,
según nos convenga;
porque antes que nada
y a pesar de todo
hay que sobrevivir.

Recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando está por cambiar el tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.

Los recuerdos tienen
un perfume frágil
que les acompaña
por toda la vida
y tatuado a fuego
llevan en la frente
un día cualquiera,
un nombre corriente
con el que caminan
con paso doliente,
arriba y abajo,
húmedas aceras
canturreando siempre
la misma canción.

Y por más que tiempos felices
saquen a pasear de la mano,
los recuerdos suelen ser tristes
hijos, como son, del pasado,
de aquello que fue y ya no existe.

Pero los recuerdos
desnudos de adornos,
limpios de nostalgias,
cuando solo queda
la memoria pura,
el olor sin rostro,
el color sin nombre,
sin encarnadura,
son el esqueleto
sobre el que construimos
todo lo que somos,
aquello que fuimos
y lo que quisimos
y no pudo ser.

Después, inflexible, el olvido
irá carcomiendo la historia;
y aquellos que nos han querido
restaurarán nuestra memoria
a su gusto y a su medida
con recuerdos
de sus vidas.

Es oficial:

Me compré un corpiño.

Y esta vez no es de Coto.

Vete de mi

(...)

Yo, que ya he luchado contra toda la maldad,

tengo las manos tan deshechas de apretar

que ni te puedo sujetar,

vete de mí.

(...)

Vengo soñando, 

viajero de mis glóbulos.

Vengo soñándote. 

'Ta luego

De golpe todos los cataclismos vaticinados me importan muy poco.
Y me preocupa más decir mil veces "Pajarito" o darle un beso al gato, en los bigotes.
Llenar una palangana resulta tan divertido como mirar el mar.
Un corte de luz en casa es una excusa para leer un libro.
Y bajar los veinte pisos por escalera se convierte en un recreo para mis rodillas.

La fatalidad se fue con vos.

Muchas gracias.

Hay una canción que cuando empieza a sonar, me hace pensar que estoy por soltarte la rienda.
Optimismo musical, que le dicen.

Ando con tu fantasma a cuestas.
Y no me parece tan malo.

Bienvenidos a un día triste

Soy lo que dejó la inundación.

Lo que gotea en tu ventana, toda gris.

Soy el resto de un chicle en un zapato.

Soy la última página de un diario.

El último relato popular.

El espacio que sobra entre los cuerpos en el subte.

La rebaba de las hojas de un cuaderno.

El borde de la pizza.

Lo que sobra.

Soy esta cara sin lugar,

sin fondo,

sin sombra.

Soy esta nada,

que quedó

cuando te fuiste.



Reconstruyéndome

Todas las palabras

y los días

y las lágrimas

y los colectivos

y las baldosas

y las esquinas

y los pasajes

y los pesares

y los paraguas

y los mates

y los cigarrillos

y las máquinas de coser

y los gritos

y la baba

y los pelos

los ronquidos

los anteojos

la música

y canal 7

todos los diarios

y mis pies

y todos los soleros

los errores

y los libros

y los Benedettis y Girondos

y Haroldos

y Julios

y agostos

y eneros

y febreros, marzos, octubres

todos los meses y días

todos los años,

que llevo en cada bolsillo

todos,

y hasta yo.

algún día,

vamos a dejar

de extrañarte.

Y

ese

día

van a llover panqueques

y fresias

y discos

y más libros

y entradas gratis para el Gaumont

y el sol va entrar a mi cuarto

de otra casa

que sea mía.

Y ese día,

también te voy a invitar

a celebrarlo

y tal vez

te extrañe de nuevo.

porque también me gusta.



Silencio

Era el año 2003. Era el segundo año que asistía a la escuela secundaria, en el barrio de San Cristóbal, cuyas calles no me vieron crecer de infante pero toleraron mi ciclotímica adolescencia.


Era la época en que por descarte y sorteo era elegida como delegada para el Centro de Estudiantes. Institución menor y poco representativa, pero con buenas intenciones, tal vez demasiadas. Entonces, era también la época de hablar de política.

Claro, toda mi vida había pronunciado “Mendez”, en vez de lo innombrable, y tenía alguna noción de un terrible golpe de Estado años atrás. Mi tía me había enseñado “Que la tortilla se vuelva” en Miramar, caminando por la playa y algunas canciones contra la dictadura pinochetista. Pero ese fue el año en el que saqué, muy pretenciosa, el Manifiesto Comunista de la biblioteca.

Si, riamos.

Pero lo saqué y lo fui leyendo en el colectivo camino a la escuela, todos los días en el 127. Incursioné en El Capital, pero seamos francos, no avancé más de dos páginas. Confieso también que un día busqué en alguna enciclopedia (No había llegado Internet a casa, por suerte tal vez) quien había sido Trotsky. Y una vez que supe no pude más que ser novia de un militante del PO. Muy pintoresco todo.

El año 2003 fue el año de la invasión a Irak. Entonces confeccionábamos textos en la clase de literatura sobre lo mala que era la guerra. Y discutíamos, porque yo creía que más que guerra era otra cosa.

El año 2003 fue el año en que torpemente me compré una mochila del Che, que panfletaria yo llevaba con orgullo y buenas intenciones.

Fue un año eleccionario el 2003. Y por algunos pasillos resonaba un nombre que, a decir verdad, yo nunca había escuchado. Entonces eran los debates familiares sobre si era mejor votar a este sujeto o seguir votando a ciertos partidos de izquierda hoy innombrables. Y el interrogante sobre cómo votar para que no ganara el patilludo, ni volviera el riojanato.

Y los vaticinios en los patios de la escuela aseverando que no, que Carlos I no iba a volver. Y había en esas afirmaciones más de esperanza heredada, que de certeza política.

Hasta que el día de las elecciones me senté justo arriba de la mesa, con las piernas cruzadas y unas pantuflas aparatosas, a mirar como subían y bajaban y variaban los números: Carlos, Néstor, Elisa, López Murphy y Rodríguez Saa (Con sus mesitas de ¿Bahía Blanca era?). Pocos años antes me habían enseñado en la escuela primaria cómo funcionaba el proceso electoral. Así que teníamos la esperanza de ir a Ballotage, aunque Saúl estuviera ganando.

Ese día teléfono en mano, le grité a mi papá “Vamos que ganamos, vamos que ganamos”. Mientras llorábamos de alegría, yo porque sabía que algo bueno iba a pasar si el patilludo no ganaba y mi padre porque, trabajador desde los 16 años, sabía certero qué habíamos pasado.

Después la rata se bajó. Papá supo explicarme las implicancias de asumir con un gobierno débil.

Sin embargo, fue un buen año el año 2003. Y fueron mejores los siguientes. Y fueron años de construir lo posible y lo imposible donde no había nada. Y fueron años de dignificarnos y devolvernos la alegría. Y fueron años de inclusión y de trabajo. Y fueron años de cojones y ovarios.

Mirá pibe, 14 años tenía en el 2003 y ni sospechaba la alegría que nos venías a dar.

Usted preguntará por qué cantamos

31 de marzo de 2003

Un flaco como cualquier otro

El Flaco se llama Néstor, como el Presidente. También podría decirse –sin faltar a la verdad– que el Flaco es el Presidente, porque el Flaco, desde el domingo 25 de mayo de 2003, es el Presidente de este país en que todos estamos y también él; nosotros como ciudadanos, él como Presidente. Pero cuando amaneció el 25 el Flaco todavía no era el Presidente. Le tenían que poner la banda, tenía que jurar, saludar a los granaderos, advertirles a los ministros que Dios y la Patria les iban a demandar algo que jamás le demandaron a nadie, así estamos. Entonces, volvemos: empieza el 25 y el Flaco todavía no es Presidente. Para colmo, le hicieron una trampa muy fea, tan fea como podía hacerla el Gran Tramposo, que se bajó del ballottage y lo bajó al Flaco del 70 por ciento al que, cómodo, llegaba. Porque el Flaco, además de Flaco, es alto, de modo que puede llegar al 70 por ciento y hubiera llegado si no fuera porque el Gran Tramposo, que, entre otras calamidades, es muy petiso, no se hubiera bajado, pero se bajó y no hay quién no sepa por qué, el Gran Tramposo se bajó porque cuando sus Amos le dicen “Suba”, él sube, y cuando le dicen “Baje”, él baja, y esta vez le tocó bajar. Tanto, que ya ni petiso es. Tanto, que lo enterraron. Porque de un petiso podrá decirse cualquier maldad menos una: que no ocupa algún espacio en la realidad, que un cacho del ser no le pertenece, por menguado que sea. Al Gran Tramposo, en cambio, nada, tanto lo bajaron que ya no se lo ve. Y creo que somos muchos los que queremos que siga así: ausente de la realidad durante algún tiempo. De aquí a la eternidad, digamos.

Volvemos al Flaco. Que, la sinceridad ante todo, no se había lucido durante la campaña electoral. Le decían mucho lo de Chirolita. Que Duhalde lo chiroleaba. Que era el Chirolita de Duhalde. Cosas así. Y el Flaco hablaba aquí, hablaba allá, hablaba donde podía, pero no lo escuchaban mucho. Para qué lo voy a escuchar al Flaco –pensaban todos–, si abre la boca y habla Duhalde, para eso lo escucho a Duhalde, que, por suerte, habla poco, ya que la juega de Prócer Prescindente o de Presidente en Tránsito. Y uno no escuchaba a nadie, ni a Duhalde ni al Flaco. Sin embargo, el Flaco lo necesitaba a Duhalde (y seguramente lo sigue necesitando, pero ésta es otra cuestión) porque el Gran Jefe Bonaerense tenía lo único que restaba de un país que se llamaba Argentina, tan hecho polvo, tan amainado que sólo le restaba un aparato, el duhaldista. Y ahí se montó el Flaco, ahí puso el pie, encontró un pedazo de la realidad. Lo menos que se le puede pedir a la realidad –se dijo– es que exista, y aquí ya no existe nada. Están los piqueteros y los asambleístas, de acuerdo. Pero los asambleístas existen porque les dejaron de existir los ahorros, no bien vuelvan los ahorros se van los asambleístas. Y los piqueteros existen pero como pura negación, existen como expulsión, marginación, desechos de un podrido sistema que no puede integrarlos. Hacen lo que pueden y lo hacen bien, pero yo, piensa el Flaco, quiero ser Presidente y ver si desde ahí puedo hacer algo por traerlos de nuevo a ese viejo y venerable circuito que ya no existe, el de la producción. De modo que el Flaco se pregunta qué tiene y tiene dos cosas: el frío patagónico y el aparato de Duhalde. Llega con esas dos cosas. Se banca lo de Chirolita y empuja. Por fin, gana. Pero por descarte. Gana porque el Otro, el Gran Embaucador, se va. O sea, el Flaco, que llegó como Chirolita, que llegó por medio de Otro, del Gran Caudillo Bonaerense, gana por defección de Otro, del Gran Embaucador. No soy yo, se dice. Soy un resultado. Llegué por Otro y gané por Otro. Llegué porque Otro me hizo llegar y gané porque Otro decidió perder. Entonces, en esta feroz encrucijada, el Flaco toma la decisión de su vida. Decide inventarse. Sabe, como el hombre sartreano, que es nada. Pero sabe que esa nada le abre el infinito, la tarea vertiginosa de ser sus posibilidades, de elegirse, de darse el ser. El Flaco, entonces, inventa al Flaco. (Que nadie crea, en este punto, que la referencia a la ontología de Sartre es casual, que surgió porque sí. No, el Flaco es sartreano. Lo es, ante todo, porque tiene que inventarse, elegir, y, eligiéndose, darse el ser. Y también es, el Flaco, sartreano, porque como el Gran Virola francés, el Flaco es el Gran Virola argentino. Se le pianta un ojo. El mismo que al autor de la Crítica de la razón dialéctica, el derecho. Suele creerse que esto es un defecto, una carencia. Pero no, el Virola ve más que el pobre tipo que tiene los dos ojos para el mismo lado. El Virola, con un ojo, ve el Todo. Y con el Otro ve lo que el Todo tiene al Costado. O sea, ve el Todo y su Costado. Que alguien diga si puede ver tanto. Privilegio de pocos ver todo eso, ver el Todo y el Costado. Privilegio de grandes. Como Sartre. Como el Flaco.)

¿En qué momento empieza a inventarse, a crearse, a darse el ser el Flaco? Cuando el Gran Embaucador renuncia. Ahí se pone frente a un micrófono y dice: “Sólo este rostro nos faltaba conocerle: el de la cobardía”. Caramba, qué frase. Algo así no sale del aparato duhaldista. Los aparatos dan muchas cosas. Poder, por ejemplo. Pero no inteligencia, que es, siempre, más que el poder, ya que es su creación y no su mera acumulación burocrática. Después el Flaco va al programa de la Señora que Almuerza. Y la Señora que Almuerza le dice eso tan feo, lo del zurdaje que se viene. Y el Flaco le dice “Señora, por esa frase, murieron treinta mil personas en este país”. Y todos empiezan a decir El Flaco es Zurdo, qué Zurdo es el Flaco, qué Zurdaje se viene, cuánta razón tiene la Señora. Pero el Flaco sigue. Es posible conjeturar, aquí, que el Flaco está acostumbrado a que le digan zurdo.

Ahora es el 25. Y el Flaco hizo venir a cada gente, vea. Gente que, pongamos por caso, si ganaba López Murphy, no venía. Pero ganó el Flaco y vinieron. Fidel, Chávez, Lula, un horror. Una verdadera acumulación de zurdaje. Pero el Flaco los quería tener porque es afecto a los buenos recuerdos y dijo, después, en el discurso, que tenía algunos, algunos buenos recuerdos, el de la plaza del 25 de mayo de 1973, por ejemplo, la de Cámpora, Allende y Dorticós. Y dijo pertenezco a una generación diezmada. Y ahí –los que todavía no se habían dado cuenta, se dieron cuenta para siempre– ¡el Flaco es un Flaco de la Jotapé! El Flaco es un Flaco del setenta. Un Flaco de la izquierda peronista. Y si no, vean esa foto que aparece en los diarios: el Flaco, más flaco que ahora, como declinando en una silla, los brazos cruzados, escucha a dos o tres barbudos, circa 1972, en Río Gallegos, y los dos o tres barbudos son la imagen de la “subversión”, son perucas de izquierda de los más bravos, y por ahí el único que queda de esa foto es el Flaco, que los mira y aprende, y cree que del peronismo puede salir algo así como el socialismo, mirá vos las cosas en que creía el Flaco, si habrá sido joven, si habrá sido gil, creer eso, creer eso en lo que creyó la generación más revolucionaria de la historia de este país, la más castigada, la diezmada, como dijo el Flaco. Creer eso, creer que de un movimiento político con un general nazi a su frente podía salir la lucha de clases y la liberación nacional. Pero hay que comprender: el Flaco, en esos años, no leía a Uki Goñi sino a Fanon, a Cooke, a Jauretche, a Hernández Arregui. Y hasta, me juego, el Flaco leía la revista Envido, la única revista teórica que hizo la izquierda peronista, escrita, desde adentro, por flacos de la misma edad que el flaco, que eran, en ese entonces, tan flacos como él, y tan jóvenes y tan apasionados. Que eran, sin más, la izquierda peronista. Reducida después –por el canallismo ideológico de tantos canallas– a la mera historia de los Montoneros, y luego a la mera historia de Firmenich y Galimberti. Y luego al desprestigio y a la despolitización. Porque todos lloran por los desaparecidos pero olvidan en qué creyeron y por qué.

Y por fin, el domingo, el Flaco gana por goleada. Se come la cancha. Se mete a la gente en el bolsillo. Se hace querer. Se crea sí mismo. Es un flaco como cualquier otro. Cruza hacia el Congreso. Un periodista lo hiere. El Flaco llega al Congreso medio ensangrentado. Jura. Juega con el bastón. Tiene el saco desabrochado. Y ahí está Lula. Y Castro. Y Chávez. Y el Flaco está feliz. Y con un ojo los mira a todos. Y con el otro, con el sartreano, de costadito la mira a Cristina.


José Pablo Feinmann

Fuente: Página/12

Carta abierta al compañero

Nunca me había sentido compañera. Nunca en este sentido, al menos. Tal vez porque solo conocí una militancia más mezquina, de esa que hoy se ríe de los que vamos llorando camino a Plaza de Mayo.
Nunca me había sentido hombro a hombro. Compartiendo el abrazo con desconocidos. Pasando el mate. Cargando banderas improvisadas, hechas con amor y torpeza y pocos días de lucha.
Nunca me había sentido huérfana, en el más visceral sentido. Con el dolor en las manos y las piernas y los ojos. Con el dolor en la voz que va cantando afónica para que la muerte se asuste y se vaya y se acobarde y te devuelva.
Nunca la tristeza, la más profunda tristeza, se nos había hecho tanta militancia. Porque cantando nos cantamos y echamos a la basura afuera de estas calles que son nuestras. Porque cantando advertimos a todos los traidores que estamos firmes y seguimos construyendo.
Y todo empieza de nuevo hoy, que la tierra va a parir nuevas flores, buenas flores, combativa primavera. Esta estación florida que nos viene desde el sur y nos contagia y nos devuelve la esperanza y nos saca los miedos y nos cercena la tristeza.
Porque este compañero no nos abandona, porque este militante nos florece, porque nos nace de las calles y del centro del cuerpo.
Porque me siento hija, madre, compañera.

Te depido Néstor,

¡Hasta la victoria siempre!

Papá dixit

Sobre Susana Giménez:

- Esta nami es un compendio de brutalidad.

Alfabetización: La B con la O, Bourdieu.

Primer cuatrimestre de 2010, Facultad de Ciencias Sociales.
Sede: Marcelote de Alvear.
Materia: Historia social latinoamericana.

Profesora bajo el efecto sustancias psicotrópicas decide proyectar la película "Che", con la lamentable actuación de Benicio del Toro (alias Nicasio Oroño).
La escena transcurre en Sierra Maestra, Ernesto "Che" Guevara lee un libro al tiempo que espanta moscas y mosquitos. Joven interrumpe su lectura, tras lo cual Ernesto lo incita a hacer tareas de matemática.
Joven refunfuña. Ernesto frunce el seño. Joven accede.

Alumno de sociología interviene en voz no tan baja: ¿Y por qué no le enseña ciencias sociales?
María piensa: ¿Y por qué no te metes la obra completa de Bourdieu en el culo?

Porque los pobres no tienen

Salinas Grandes, Jujuy

FSOC vení a chuparme el ojete

http://www.youtube.com/watch?v=HJiXc9QpIVM



Crisis vocacional

No cabe duda.
El desastre comenzó en el momento en que mis padres decidieron no bautizarme para que eligiera la religión que más me gustara.

¿Quién carajo soy yo para decidir quién quiero ser?
¿Ah?

Ecuador resiste

"Lo más que tengo para perder es la vida. Y la perderé gustoso para sacar adelante a la patria, para que nunca más vuelvan a ocurrir estas barbaridades."

Rafael Correa

Cartas al Rey de la Cabina

Querido Rey de la Cabina:

¿por qué llamamos amor al amor?

con lo que cuesta, con lo que duele,

con lo que tarda, con lo que arde,

con lo que falta, con lo que quema,

con lo que ausencia, con lo que tiene,

con lo que viene, con lo que ahueca,

con lo que silencia, con lo que canta,

con lo que arrulla, con lo que leche,

con lo que vibra, con lo que abraza,

con lo que olvida, con lo que vida,

con lo que pajarito, pajarito,

caracolito tan poco mío y de nadie.

Yo, que nunca te tendré.

Y aunque no te lleguen mis correos

te escribo,

y aunque no sepa si los lees,

te escribo.

Te escribía.

Ciega de ausencia de no verte,

ciega al resto de tu hueco en el mundo.

Harta de abrazar calaveras de tu presencia

siento el aire que alimenta mis pulmones,

respiro al imaginar que volvería a tenerte

enfrente mío, doblando tu ropa y los jazmines,

apoyando los azahares de tu frente.

Aunque falten siglos para tanto verano,

y hoy sólo tenga para ofrecerte

un otoño lleno de hojas que se retiran

regalando su turno a lo inventado.

Quiero regresar

sólo para lo imprevisto,

para lo que deba nacer de tus manos y las mías.

Para nada que ya haya sido escrito o dibujado.

Ni en tu alma, ni en la mía.

Paloma

Luis María Pescetti

Getting Better

Asunto: Sorpresa de Tía Susana y Clarita

Hola Maria: cómo estas? Tanto tiempo! Va en adjunto de parte de tu tía y mía una foto que tomamos, muy especialmente para vos, junto con una cervecita, que colaboro a animarnos a pasar semejante papelón de viejachas cara duras.
La prueba consta en el costado superior derecho de la fotografía donde puede observarse a José azorado viendo tamaña escena ridícula de 2 señoras de avanzada edad que interrumpieron conversación en mesa ajena.
Entre risitas picaras, formuláronle al famoso artista que se le requería 1 minuto para foto que debía si o si obtenerse de el en esa ocasión para ser regalada a sobrina de 21 años que se quería casar con el.
Bueno eso es todo por ahora, el domingo hacemos fiesta cumple Viole, si no tenes planes … fue la dirección en mail anterior

BESOS
Susana y Clara

 
 

(No importa la calidad, ni que sea de Central)

Los lápices siguen escribiendo.

Vaivenes

Hago todos los cursos que encuentro.
Peleo con la UBA.
Me mudo semanalmente.
Proyecto nuevos proyectos todo el tiempo.
Duermo poco.
Tengo una sola mañana libre.
El fin de semana empieza el domingo.
Tengo mucho trabajo en el trabajo,
tengo mucho trabajo en casa.
Pienso en estudiar carreras en simultáneo.
Trato de ser buena amiga y buena hija y buena sobrina y una buena madre adoptiva para mi gato.
Miro siempre 6,7,8.
Tomo mucho café para leer apuntes antes de dormir.
Caigo rendida a la noche y ronco y babeo.
No tengo tiempo para depilarme.
Pero siempre hay tiempo para pensar en vos.

Mi papá dijo: " Vos que sos Kirchnerista lee esta nota que te va a interesar"

¿Será cuestión de ir haciéndome cargo?

Frivolidad, narcisismo y rocanrol

María dice:

putarracaaaa

Ele dice:

putanezca (no se si es con zeta)

que haces lindorrrr

María dice:

aaaay ella usa el paint

todo bien, vos amiga?

Ele dice:

es el Corel piba (esa )

jajajaja

bien

que hacias

María dice:

yyyyy naada

le mostraba la revista a mi papá

me decía que iba a mandar un mail para pedir una suscripción

Ele dice:

de nuestra revista?

María dice:

siiiiiiiiii

Ele dice:

bue, decile a tu papa que lo amo

María dice:

jajajajaja

Ele dice:

si fuera churrasco sería uno re tiernito (?)

como el cuadril

jajajajaja

María dice:

jajajajajajajajjajajajaja

sos la mejor

Ele dice:

comiste ya?

hablando de eso

María dice:

sisis, comi muchas cosas ricas

vos?

Ele dice:

también

pero todavia tengo hambre

María dice:

jajaja que comiste

Caparrós es un hijo de puta

Ele dice:

en que sentido

María dice:

en que estaba hablando de las politicas del gobierno y decia que

estaba de acuerdo, incluso con lo de papel prensa

pero que no estaba de acuerdo

con que

SE DESPERTARAN LOS FANTASMAS DEL PASADO, COMO EN EL CASO

GRAIVER

Ele dice:

ah si

flashea zarpadisimo a veces

María dice:

no, eso no es flashear

flashear es hablar con una iguana

Ele dice:

jajaja

no, obvio que es un hijo de puta

pero me parece que el tipo tiene alto mambo posta

María dice:

ah, yo que sé su psicosis... me preocupa copmo sujeto politico.

no se

tengo zapatitos nuevos

Ele dice:

la habilidad de cambiar de tema en 3 segundos

grosa

María dice:

jajajajajajajjajaja

es mas lindo el zapato que caparros

Ele dice:

pero escribe bien

no se si los zapatos son letrados

María dice:

si, lo son.

Ele dice:

che, me rei mucho con tu blog

María dice:

jajajajajajajaja

aguante

yo me rei mucho con tu firma


Ele dice:

jajaja

pero

me rei con lo que pusiste primero

y dsp entre

y vi lo segundo

y estalle

María dice:

jajajajajajajjajaajjajajaja

lo busque en google

Ele dice:

jajajajajajaja

te reivindicaste

María dice:

si, soy lo mas

Ele dice:

escuchame

es posta que la balsa es de lito? *(ver nota al pie de página)

María dice:

sisisis bolas

sos una grosa

la discusion es si es de lito

o de tanguito

pero no es de Miguel Abuelo

Ele dice:

jajajajajajaja

que ignorante

bueno

mi mama tenia un cd

que yo le regale (?)

de miguel abuelo

y habia coom 80 versiones de la balsa

que se yo

yo asocie

María dice:

jajajajajajajajjajaja

TE RE QUIERO

Ele dice:

porque te reis de mi turra

María dice:

sos la mejor,

vos te reis de mi capacidad de cambiar de tema

Ele dice:

jajajajaja

posta

María dice:

y de mi incapacidad de diferenciar un grillo de una cucaracha

Ele dice:

jajajajajajajaja

LA MEJOR

tenemos que hacer una enciclopedia (?)

la compra tu papa seguro

en tomos

María dice:

jajajajajaja

si,

sabes lo que me dijo el zarpado?

que le dijeramos cuanto era

yo le dije que era a colaboracion

que con dos pesos se cubria el gasto de impresion

y me dijo que si queriamos nos daba mil pesos

Ele dice:

(cara de espasmo)

María dice:

si, es un zarpado

Ele dice:

no, tu papa es lo mejor que hay

(re objetiva)

María dice:

jajajajajajajajajajaj

genial

Ele dice:

decile que cuando sea famosa le compro la cancha de ñuls

María dice:

jajajajajajajajajajajja

Ele dice:

vos podes pasar si queres tambien


María dice:

gracias, me cabe que mantengas tu lealtad

Ele dice:

me manejo con la ley de las calles (?)

me dicen la raulito

María dice:

jajajajajajaj

le dije lo de la cancha de ñuls, el me dice que no se vende, que es del

pueblo leproso

hasta progre es

Ele dice:

decile que se deje seducir por la explotacion capitalista

que esta todo bien

María dice:

jajajajajaja

Ele dice:

que copado lo de lito

va a estar lleno de viejos

María dice:

mi papa esta de acuerdo con eso jajajajajajaja

Ele dice:

le consigo unos numeros de telefono para mi mama

jajajajaja

con el capitalismo o con los viejos

María dice:

con los viejos

Ele dice:

y con el viejo capitalismo?

(eeeeesa) (?)

María dice:

jajajajajame dice que no se vende

porque el terreno es municipal

estamos de prestado

por las deudas que nos dejo el presidente anterior

no tenemos ni escritura, dice mi papa jajajaj

que horror

Ele dice:

decile a tu papa que las escrituras no sirven

porque a las palabras se las lleva el viento

María dice:

EXPROPIACION

Ele dice:

(no entendia nada)

María dice:

vamos as ver a litttttto

che boluda

hoy me tiree un vaso de gaseosa adentero de un zapato

fue una experiencia increible

Ele dice:

AAAJAJAJAJAJAJAJAJ

JAJAJAJAJAJA

JAJAJAJA

como hiciste?

María dice:

empuje un vaso

y fue a caer arriba de mi pie.

Ele dice:

jajajajaja

te pasan esas cosas

que genial

María dice:

si, soy lo mas

Ele dice:

lo mas de zamora

María dice:

zarpado



*
Nebbia pasión
3 mensajes

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Amigaaaaaaaaaa

Mirá lo emocionada que estaré que uso muchas "a".

Lo de Nebbia es este viernes a las 21hs en Av. Belgrano 1732. Es el Auditorio de la Sociedad de distribuidores de diarios y afines. (Alto nombre).

Si vos pudieras ir un rato antes para hacer la cola, sería genial. Yo salgo a las 20 hs del trabajo y corro para allá.



Te quiero hasta el infinito punto rojo.


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Reina del Pacífico, allí estaré entre los diariodistribuidores (o canillitas piola) para rastrear un par de entradas.

Aguante La Balsa (¿es de Lito Nebbia o de Miguel Abuelo esa?) y Rascuñame las piedras también.

Te quiero.


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Maria M 8 de septiembre de 2010 17:47

Para: Elena Montilla

grosa.

Es de Litto jajajajajajajaja

Rascuñame es de los Sui Generis.

tengo alto nebbia y mi mejor casaca.



te quiero

Último momento

La expresión "Corto fierro, corto gancho" SI existe.

Me pasé la vida diciendo "Corto fierro, corto gancho" y ahora me vienen a decir que la expresión correcta es "Corto mano, corto fierro".
¿Por qué no hacen fila y me chupan el sobaco?
¿Eh?

En Rosario me río,

porque de Rosario soy.

A veces me parece que lo que yo necesito es una buena cogida.

Ropa sucia

te quiero tanto,
que te voy a sacar
como un par de medias
para dejarte en la alfombrita
donde pongo los pies a la mañana
para mirarte cuando pase
y no tenerte nunca más.

Dale, conseguite vos una amiga como la segunda contando desde la derecha.

Que orgullo, eh.

http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-152063-2010-08-27.html

1964

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna

ni los lentos jardines. Ya no hay una

luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.

Adiós las mutuas manos y las sienes

que acercaba el amor. Hoy sólo tienes

la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)

sino lo que no tiene y no ha tenido

nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.

Un símbolo, una rosa, te desgarra

y te puede matar una guitarra.

 

Jorge Luis Borges

(El garca talentoso que le dicen)

Rosario Bentral

Dedicado a todos los sin aliento.

Nunca es suficiente.

Instrucciones

Para recuperar una mujer

hay que estar dispuesto a todo.

A todo

menos

ella.

Porque ella es todo lo que uno no tiene.

Es decir:

uno tiene el mundo pero

la realidad es:

ella de un lado

y uno y todo lo demás

del otro.

Y hay que estar dispuesto a disponer de todo

para que ella disponga,

se sirva, se abra,

se ponga y se deje.

Para recuperar una mujer

hay que estar dispuesto a hacer

un embudo

y meter toda la vida en él

para que vaya y caiga

sobre ella;

hay que encender

un ventilador

en el sentido de todas las palabras

y hacerlo soplar

sobre ella;

hay que meterse, finalmente,

en una picadora de carne

y hacer con ella empanaditas

que ella pueda

comer sin esfuerzo;

hay que disolverse y llover

sobre ella

y todo es poco

y no duele

que duela.

Para recuperar una mujer

hay que entrarle por todas partes:

ser la basurita en su ojo,

el ruido que no la deje dormir,

un resto de amor pegado

a su contestador

como

un residuo entre dientes

para su eterno forcejeo;

una piedrita en el zapato,

una gota de sangre en el borde

de su cama

y de su olvido.

Para recuperar una mujer

todo es poco

porque primero

hay que haberla perdido.

Juan Sasturain

(Nota: Ojálá que el Barba nunca deje de sorprenderme)

Así podrá descansar mi pena

hasta la próxima vez.

Garantizo abrazos, pero no regalos.

JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA

Se va la segunda (cuatrimestre)

Quiero describir la sensación que me produce cursar Epistemología y Conocimiento Sociológico II el próximo cuatrimestre con las siguientes palabras:


CULO
AXILA DE MARÍA
ROSARIO CENTRAL
ENEMA
BERNARDO NEUSTADT


Gracias catarsis por hacer la vida más liviana.

Miguel Brieva

Síndrome PP que le dicen

Hoy me levanté pensando en pija y porro.

Hoy me voy a dormir riéndome de mi.

Y pensando en pija y porro.

Que alguien por favor me explique  por qué mi papá tiene un mail de Liliana Daunes del año 2004.

Tengo una valija de miedos, incertidumbres, peros y mate recién cebado.

Carta abierta a la mujer indispuesta

Estimadas compañeras de trabajo:

Somos cinco en el piso. Una no menstrua. Otra pasó la menopausia. Entonces, díganme: ¿Cuál de las otras dos es la hija de puta que manchó con sangre la tapa del inodoro?

Todo bien, yo hoy tiré la tirita de papel de la toallita que dejaron en el lavatorio. Pero esta chanchada es inadmisible.

Cordialmente,

María Murillo

Revista Argentina de Cardiología

Pd: Yo sigo con ganas de mear.

Deberes

Todos sabemos que estudiar para un parcial de historia es más urgente que escuchar Daniel Viglietti.
Pero es mucho menos divertido.

Bendita mi madre que compra alfajores para mitigar el insomnio pre-parcial.

Cancionero y romancero de ausencias

No te asomes

a la ventana,

que no hay nada en esta casa.

Asómate a mi alma.

No te asomes

al cementerio,

que no hay nada entre estos huesos.

Asómate a mi cuerpo.

Miguel Hernández

Corazón Rojinegro

Te cruzan cientos de palabras,
renglones enteros,
alfabetos.

Te recorro,
con la esperanza de que escribiendo,
te diluyas más despacio.

Si me muero, que sea de lepra

Leprosa y peronista

Si no fuera por Sandra Russo, mis mediodías serían mucho más gorilas.

Cada día me descubro menos tolerante a la gente goma.

Hay gente que realmente merece que le hagan un enema de ladrillos.

He dicho.

Tentempié en el Colón

Obsceno.
De lo más obsceno que he visto después del mentón de Ricardo Fort.

Pocas cosas me exasperan más que los hombres que preguntan cosas como:
- (Cara de Macholatinou) Y....¿Qué hacés si te como la boca?
Yo pregunto: ¿Qué querés que haga, cara de verga? ¿Una tesis?

Años,
sesenta meses enteros,
para estar de nuevo,
como siempre,
mirándote,
por primera vez.

Las horas rebalsan el colchón.
Nos vamos chorreando en plena noche,
cuando todo está oscuro y no somos más que tacto.

Estos días me conformo con ir buceando. Olfateando estúpida estos terrenos, vagamente conocidos.
Los rehabito y son siempre nuevos, distintos, divergentes.
Memorias de tiempos en los que las palabras significaban menos, y decían más, mucho más que esto.
Se van sucediendo, de a poco, sobre la almohada. A veces sola, otras llena de gente. Otras llena de pelos que van cayendo entre las sábanas y el colchón.
Y atrás de ellos voy yo, tirándome, con la mochilita al hombro. Con todo un arsenal de justificaciones por si refresca y es hora de irse y muy rico todo y sanseacabó.
El tacto me redescubre y me dice cosas. Me habla, mi quinto sentido, mirándome desde un rincón del cuarto.
Me habla de esas paredes que vieron tantos ires y venires y mocos y gritos y algunas caricias y otros encuentros.
Pero más de histeria y despedida.
Porque de eso fui haciendo mi bitácora de sensaciones.
Todos los recortes que fui armando, se llenan de arañazos al aire, de bronca y dientes apretados. De insultos al borde de la enunciación.
Para después.
Esto.
Para después tener una colonia cualquiera, de tiempos remotos, del otro lado del colchón.
Tanta circularidad que Escher haría un cuadro. Y mi cara estaría llena de escaleras que llevan a las puertas que cerramos y que abrimos y que cerramos de nuevo y que ahora. Y que ahora, ahora.
Esto.
La ceguera no es mi especialidad, pero pruebo. Despacio conozco estos sabores más secos, sabor a madera, a tiempo calmo, a río meciéndose lento.
Lento, como este vaivén que voy siendo. Que vamos, a veces, aunque las menos.
Soy sola, me digo.
Soy sola como una mujer chiquitita sentada a los pies de la cama, con la mochila puesta, las zapatillas atadas, hasta que sea hora de irse. O hasta que ya no sean necesarias más despedidas.

Cada vez que empiezo a odiarte,
te quiero.

Ludopatía.

Espero,
hace algún tiempo,
debatirte en risas, abrazos y dientes.

Hace algún tiempo,
te espero.

Compañeros

No aceptes lo habitual como cosa natural. Porque en tiempos de desorden,de confusión organizada,de humanidad deshumanizada,nada debe parecer natural.Nada debe parecer imposible de cambiar
Bertolt Bretch

Los días como hoy,
metería a todos (TODOS) en una bolsa
y los guardaría en un placard hasta el año 2500.
Por suerte los días como hoy terminan en los días como mañana.
O al menos eso espero.

Soy de río.
Agua calma,
y peces infinitos.

Curiosamente,
soy más yo,
estos días en que me desconozco.

El día que renuncié a ser fémina de mármol,

me convertí en orgasmo de lluvia

en febrero.

Segismundo

"¿No habremos de buscar ya en el niño las primeras huellas de la actividad poética? La ocupación favorita y más intensa del niño es el juego. Acaso sea lícito afirmar que todo niño que juega se conduce como un poeta, creándose un mundo propio, o, más exactamente, situando las cosas de su mundo en un orden nuevo, grato para él. Sería injusto en este caso pensar que no toma en serio ese mundo: por el contrario, toma muy en serio su juego y dedica en él grandes afectos. La antítesis del juego no es gravedad, sino la realidad. El niño distingue muy bien la realidad del mundo y su juego, a pesar de la carga de afecto con que lo satura, y gusta de apoyar los objetos y circunstancias que imagina en objetos tangibles y visibles del mundo real. Este apoyo es lo que aún diferencia el «jugar» infantil del «fantasear». "

Sigmund Freud - Los sueños Diurnos

http://www4.loscuentos.net/cuentos/link/371/371649/

A mi mamá se le dio por la lectura.

Al gato por el diseño de interiores.

Pedacito de agua y sal.

Transitando mis escombros.

Gurí de sonrisa interminable,

desplegado en avionetas.

Hombrecito de papel,

recorte de cielo y tierra

Al crío que me nace el alma.

Elena, te robé el hermanito.

De la tarde de sol,
la claridad en el discurso.

De las formas del amor,
del sentido y sin sentido.

Hierven las palabras en mi boca,
en mis dedos, en todo lo que abarco.

Del verano,
que me invita a contar hormigas,
doblar la ropa,
y conocer los vértices del alma.

Me siento fértil,
al borde de parir palabras.
Madre de todo lo que enuncio.

Quedó mi cerebro renglones atrás,
donde las eternas ceremonias del fénix,
los desmanes.

El amor es celebración de flexible forma.
Sonreimos a la rigidez que nos abandona,
y nos transitamos en festejos cotidianos.

Y si viene el dolor,
que es nuevo y límpido,
también tiene bienvenidas
porque no morimos cada vez que despertamos.

Apátrida me enuncio.

Me ensancho en una palabra,

y me acomodo

Existo en ningún lugar,

y voy bucando camino.

Con el andar a cuestas,

los deberes.

Me desencuentro día por medio

entre el café y las filiaciones.

Apátrida me anuncio

para llegar golpeando puertas.

Cuando no pude seguir pensando dejé de leer, apagué la radio y prendí el televisor.
Cuando mi consciencia empezó a obligarme, dejé de tomar colectivos y aprendí a caminar a cualquier parte.
Cuando dejé de soportarme empecé a dormir.
Cuando mi infancia me vino a echar la culpa, empecé a escribir poesía.
Cuando me perdoné, tomé en serio la terapia.
Cuando me harté, dejé de llorar.
Cuando me sentí sola, empecé a comer compulsivamente.
Cuando me enojé con mi madre, empecé a crecer.
Cuando la perdoné, nos hicimos compañeras.
Cuando se murió por dentro, me hice guardaespaldas.
Cuando me di cuenta de que soy hija única, me convertí en obsesiva.
Cuando supe del cáncer, entré en pánico.
Cuando supe del suicidio, tomé consciencia.
Cuando empecé a callarme, aprendí de la perspectiva.
Cuando me fui de mi, supe del abandono.
Cuando decidí volver, aprendí de bienvenidas.
Cuando amé por primera vez, me enteré de lo sublime.
Cuando sobrevino el desamor, opté por la soledad.
Y acá estoy, algunos días mejor y otros no tanto.

Bondades

Siempre me sorprendió la sorda y muda pelea por la Bondad.
La derecha usufructúa esa cualidad, obviamente para hacer Buenos negocios, para perpetuar lo establecido. La Bondad para ellos, es quedarse quietos, es no violentar, no crispar, es ceder algo para limpiar conciencias. La Bondad es sentirse superiores.
La izquierda, increíblemente, es la verdadera dueña de la Bondad. El Bien común existe en todos sus postulados, hasta en el anarquismo, que aconseja el cuidado del individualismo como garante del librepensamiento. Pero sacarle al que más tiene para redistribuirlo entre los desposeídos, bregar por una justicia más justa, dar educación con generosidad para que ello redunde en Bien común, cuestionarlo todo para que las cosas no enmohezcan y se pudran, es decir, para que sigan circulando, son todos atributos Bondadosos de los cuales la izquierda en general, no anda haciendo alharaca. La derecha sí: toda la publicidad de productos, todos los mensajes de la Iglesia que nos viven enrostrando la Bondad enorme que prodigan. Se generan los problemas y luego ellos mismos propagandizan las soluciones.
La izquierda tiene pudor con mostrarse bondadosa. Pero entabla una pelea invisible con sus contendientes ideológicos, si estandarte, sabiendo que la pelea es dura y el otro, que lleva la clara consigna, tiene la ventaja.
Obviamente, ambas caracterizaciones son generalidades. Conocemos muchos pseudo-zurdos de mala calaña, y y derechosos, conservadores o burguesones que nos conmueven. Pero una cosa son de a uno y otra de a muchos.
Yo sigo preguntándome por la Bondad. Y sigo preguntándome, estando más en la vereda izquierda: ¿soy bueno?, ¿soy de izquierda?, ¿trabajo para el Bien común?
Preguntas típicas de un culposo. Que es otra de las características de la izquierda.
La culpa.
Un invento de las religiones, que siempre son conservadoras y trabajan con el miedo. Y del miedo sale la culpa. Y la falta de libertad.
Los de derecha pueden ser Buenos de a uno, hasta que les aparece el miedo. Y un burgués con miedo...
Pero los de izquierda siempre andan con culpa, que es como la Responsabilidad pero exagerada.
Un burgués de izquierda con miedo puede ser un fascista culposo. Vuelvo a la silenciosa guerra por ser los dueños de la Bondad. ¿Qué tiene de maravillosa la Bondad si nacemos desprovistos de ella?
Nos arrojan al mundo como criaturas de un egoísmo apabullante, y la Cultura trata de bajarnos de un ondazo a fuerza de represiones. Adquirimos así una Bondad como rasgo de supervivencia y andamos sonriendo para caer bien. La publicidad se basa en la sonrisa, y la publicidad miente.
Yo sólo creo en una cosa que escuché una vez: ése es de Buena madera. Y mucho más creo en otra: que tu madre te dio Buena Leche. En todo sentido. Desde la teta, desde el regazo, desde la cuna, y en una de ésas te puede durar de agujero a agujero. Y esa madres de Buena leche ha sido generosa en todo sentido.
Y una Madre así no es de derecha, y tiene y da sólo Buena Leche.

Miguel Rep
Sueños Compartidos