I.
Son tantas
las cavidades
que se inundan
que no sé
por dónde
empezar
a llorar.
II.
En este continente
lo único que brota
son cicatrices.
Mi cuerpo
poblado de surcos
que cuentan
todas las historias
salvo la mía.
III.
No sé escribir,
ni vivir siquiera.
Mi único saber
son cuatro acordes,
ocho versos,
y un sinfín de silencios.
IV.
En serio,
si pudiera elegir,
seguiría sin ser
narradora omnisciente.
Los desenlaces
es mejor
vivirlos en persona
y una sola vez.