Fin de abril

Algunos días,
tristes
que se se alargan en las "eses"
y se acortan en las "tes"
y se hunden en las "es"

Días que se eternan
de crepuscular.
Infinitables días,
de triste ardor,
triste ardid,
triste arder.

Ayer descubrí algo grandioso mientras estaba en terapia:
Los hombres por los que he llorado deberían pagarme las sesiones que gasté en ellos.
Así que si leen esto, más les vale revisar el buzón porque en cualquier momento llega la factura.

Feliz. Feliz cumpleaños.
Felicidades, vos.
Feliz vuelta al año en ochenta mundos y días y barquitos.
Feliz amiga. Feliz de ser tu amiga.
Feliz de vos.
Feliz para vos.
Guirnaldas y piñatas y pinochos.
Y las canciones,
las noches,
el mate.
Después los amores, amares,
las tortas y alfajores, hoy prohibidos.
Hablarte,
hablarme,
contarnos quienes somos entre yogures, comidas, cines, viajes, témperas.
Amiga,
feliz, amiga.
Catarsis de cumpleaños.
Casi lloro, casi que no, casi que toda la neurosis condensada en tanto amor fraterno.
Hermana.
Siempre hermana y compañera.
Quien pudiera hacerte ver quién sos, un rato, desde afuera.
Ni dudas, cabrían, todos deberíamos amarte.
Que nadie se pierda el festín de pasear con vos por los rincones de una ciudad o de una psiquis chamuscada.
Los cadaveres bien ricos, la poesía.
La música entera del mundo.
La existencia del sol.
Todo te lo agradezco.